Escrevi isto tantas vezes e deitei fora, porque cada versão soava a uma empresa a falar.
Por isso, deixa-me dizer-te como te diria sentado a uma mesa, à tua frente.
A Broken Hearts não é uma história de amor. É uma forma de olhar.
Não precisava de fundar uma marca de joalharia. Não houve chamamento, não houve oficina de família, não houve nenhuma noite em que tudo mudou. Aconteceu assim, e eu segui, e acabou por ser a única forma honesta que tinha de dizer o que sinto.
Numa coisa, porém, nunca estive de acordo. Ensinam-nos que a beleza é tudo o que sobreviveu intacto: o rosto sem marcas, a voz que nunca tremeu, a superfície que não tem nada a confessar. Nunca acreditei nisso, nem por um dia. As pessoas que considero belas não são as que não têm feridas. São aquelas em que se vê, e que ficaram.
Se a Broken Hearts fosse uma pessoa, seria alguém que passou por algo e se recusa a representá-lo. Elegante, não condescendente. Silenciosa, não branda. Dedicada a duas ou três coisas e indiferente a tudo o resto. Alguém que preferiria ser compreendida por muito poucos do que ser querida por muitos. Cheia de contradições, como o é qualquer pessoa que valha a pena conhecer: terna e dura, de luto e vaidosa, apaixonada por ruínas e determinada a não se tornar uma.
Sou inseguro, como a maioria das pessoas que fazem coisas com as mãos. Não venci isso e não vou fingir que venci. O que mudou com o tempo é algo mais pequeno e mais útil: deixei de perguntar à sala o que pensar. A visão é clara mesmo nos dias em que eu não sou.
Cada peça traz uma fratura. Não a escondo nem me desculpo por ela. Não é um defeito que se tolera, é o tema. É também a única parte que não pode ser repetida, o que a torna a única parte que é verdadeiramente tua. A perfeição é intermutável. As coisas perfeitas não pertencem a ninguém.
E porque estas peças são a forma como me sinto, têm permissão para mudar. Uma delas pode deixar de me dizer alguma coisa, e eu faço outra em seu lugar. Isso não é inconsistência. É a premissa: isto é uma vida que se usa, não um catálogo que se gere.
Contigo funciona ao contrário. Uma peça não se escolhe para uma estação: escolhe-se uma vez e depois usa-se, durante anos, até a prata escurecer onde a tua mão a toca e os riscos deixarem de ser meus e passarem a ser teus. Nasce com uma fratura, e o resto dás-lho tu. Nunca virei dizer-te que passou de moda. Uma peça assim não se substitui: usa-se, gasta-se, deixa-se a alguém.
Nada aqui existe antes de o pedires. Não há armazém por trás desta página, nem prateleira com a tua peça já pousada nela.
Quando pedes, a peça começa a existir. A técnica chama-se fundição à cera perdida, e o nome diz tudo: para a tua peça existir, algo tem de se perder. A cera queima, o molde parte-se para libertar o metal. Nasce assim, e passa por mais mãos do que imaginas. É por isso que esperas. A espera não é um atraso. É a prova de que ninguém a teve antes de ti.
O resto da parte técnica poupo-te a isso. Quanto tempo demora, quem pode encomendar o quê, o que acontece quando uma peça é retirada: está escrito noutro sítio deste site, e escrito com honestidade. Esta página é para a única coisa que preciso mesmo que saibas.
Não estás a comprar uma joia. Estás a dizer-me que concordamos em algo. Que aquilo que se partiu e se recusou a desaparecer vale mais do que aquilo que nunca foi tocado, porque esteve algures e voltou.
Se isto chega até ti, foi feito para ti. Se não chega, prefiro que seja assim: fica com o teu dinheiro, e a peça continua por existir.